AGUA Y BRASAS

El comentario único y valioso de la entrada anterior me generó la siguiente reflexión: ¿Es tan frecuente encontrar personas lindas, inteligentes y buenas? Bajo ciertos pisos de pretensión, creo yo que la respuesta tiende a ser negativa. Eso me ha ocurrido con las mujeres, por lo menos. Con respecto a los hombres, paso.

De todas maneras, las famosas tres cualidades son necesarias, pero no suficientes. El hombre perfecto de la lectora puede tener espalda, mirada y sonrisa, pero... ¿qué hay si no le gustan las mujeres? Vale decir: ¿puede una mujer enamorarse de un cangrejo y sentirse despechada?

Estoy invitando a ustedes a ponerle pimienta a las reflexiones que ya estaban germinando en sus inquietas azoteas a raíz de mi monólogo precedente.

Anoche ¿sufrí? solitario el diluvio periódico en la noche de mi Buenos Aires querido (que para Gardel y Le Pera era de sexo masculino, de la ciudad hablo). Mientras saltaba charcos oscuros reflexioné que me gusta empaparme bajo la lluvia porque ella me saca de la telaraña con textura de cemento y me conecta (verbo urbano si los hay) con la naturaleza más profunda y más elevada: el agua, que se impone a los deseos y recelos más humanos. El agua que, tal como canta el poeta catalán, está en los cielos como en la tierra. En tiempos pasados y lejanos el agua de la lluvia furiosa alivió la propia soledad callejera a la vuelta de alguna derrota parcial. Ahora la evoca como a una vieja amiga que fue compañera fiel, pero absorbente y posesiva. Ya hablaremos de ella.

Leí una anécdota que me gustó y una vez más me hizo pensar cuánto me falta para perforar el techo de mi ignorancia. La comparto con el amigo lector:

En el siglo V a.C., en una de las usuales competencias artísticas que los griegos supieron disfrutar, Zeuxis exhibió una obra donde retrataba unas uvas. Tan bien reproducidas estaban que una bandada de pájaros descendió del cielo para picotearlas, creyendo que eran reales. Esto hizo que Zeuxis, envalentonado en su aparente victoria, pusiera su mano sobre la obra de su enconado rival, Parrasio, para descorrer el velo que la cubría y contemplar la pintura. Pero hete aquí que... la pintura era el velo. Inmediatamente Zeuxis reconoció el triunfo de Parrasio, ya que él había engañado a los pájaros pero Parrasio lo había engañado a él.

¿Cuántas veces tememos descorrer velos o voltear barreras que solo existen en nuestra imaginación?

Se me disculpará la seguidilla de preguntas que formulo en mi afán de saber. Prometo que esta es la última: ¿Cómo es tu asado perfecto?

Quizás ha sido demasiado para una sola entrada. Callo y espero.