HALLOWEEN ES EL AÑO NUEVO CELTA

En Estados Unidos, la noche del 31 de octubre los pequeños salen a tocar las puertas de las casas y pedir dulces, disfrazados con una calabaza o motivo alusivo. Esta tradición viene de la civilización celta, de la que ya hemos hablado en varias oportunidades en este humilde espacio. Hay en el medio un rito de unión entre vivos y muertos.

La fiesta de Halloween fue importada por la Argentina con fines netamente comerciales, y no está de más conocer su origen exacto -el Samhain- para no perder de vista su sentido original, que es la celebración del Año Nuevo celta.

En el excelente blog Innisfree pueden leer la explicación completa de lo que estoy comentando. En lo que a mí respecta, prefiero los 17 de marzo.

LA RECOLETA, POR CARLOS DUELO CAVERO

Mi tío publicó este soberbio artículo en el diario La Nueva Provincia del domingo 5 de marzo de 1989. "La Biela", el tradicional café que menciona, es actual esquina de encuentro entre mi padre, Pedrito y este servidor, y fue punto de reunión de mi papá, mi tío y un grupo de amigos de ellos, entre los cuales se contaba, por ejemplo, el arquitecto napolitano y argentino por adopción Clorindo Testa. Cuando mi tío se fue, le dediqué unas pobres líneas -que me guardo- en las que el gomero de La Biela preguntaba por él. Hoy me encuentro con este artículo de él que recorre ese exquisito rincón de Buenos Aires. Dice así:

Uno de los casos más singulares en los anales de la arquitectura funeraria es sin duda el del cementerio de la Recoleta, situado en una de las zonas residenciales más elegantes de Buenos Aires, el comúnmente llamado Barrio Norte, donde hasta finales del siglo XVIII solo florecían las quintas y las chacras, a la orilla misma, como quien dice, de la pampa, ajena todavía al arado y el mojón civilizador.

Lágrimas, risas y buen apetito

Pero lo que llama más la atención del turista (el de la Recoleta es un tour ciudadano obligado) es el contraste que hoy ofrece esta plaza Mitre, flanqueada a un lado por el paredón del cementerio y al otro por la mayor concentración de restaurantes que no bajan de los cuatro tenedores, presididos todos ellos por el veterano café "La Biela", así llamado en virtud de la gran cantidad de corredores y aficionados al automovilismo deportivo que allí tuvieron sus peñas y tertulias allá por los años 50/60, en la época heroica de los míticos hermanos Gálvez, Fangio y Froilán González.

Gastronomía para refinados gourmets y frivolidades nocturnas en una orilla. Cortejos fúnebres y lágrimas en la otra. Como dos territorios opuestos, separados por una suerte de tierra de nadie, una plaza con cafés en las terrazas, jubilados y niños, todos bajo el esplendoroso gomero, el ficus de la India bajo cuya copa los porteños viven su aperitivo, comen y discuten de todo lo humano y divino.

Pero el espectáculo que más llama la atención del visitante no es tanto este gigantesco árbol sino allá al fondo, el horizonte de ángeles sorprendidos en su vuelo, "congelados", como diría un director de cine o TV, detrás de los espesos muros del cementerio. Como empinados sobre los panteones y bóvedas donde duermen su sueño eterno los innumerables ciudadanos "meritorios" que un día hicieron la travesía definitiva a la otra ribera, si se me permite el exceso necrológico.

Los ángeles aristocráticos

Desde aproximadamante 1880 hasta las primeras décadas de este siglo, la Recoleta empieza a transformarse en una auténtica galería de esculturas angélicas en su mayor parte de procedencia europea. Las familias próceres argentinas, primero, y las más acaudaladas después, la alta sociedad porteña, en fin, rivalizaban por erigir a sus difuntos monumentos a cual más artístico y ostentoso. Tener una bóveda en la Recoleta (aquí están los terrenos más caros del país y quizás del continente) es como un "timbre de orgullo", un sello de distinción y solvencia.

Monumentos importados

Los ángeles escultóricos, encargados de velar el sueño eterno de tantos muertos ilustres, de tanto cher disparu, como dicen los franceses con encantadora imagen, comenzaron a sobrevolar los espacios verdes de la Recoleta hasta donde llegaba el río "color de león" cantado por Lugones, hacia las postrimerías del siglo pasado. De estilo vario, estos ángeles, no siempre de hechura acorde con su misión, fueron en su mayoría traídos de Europa, señaladamente de Italia, Francia y España.

Si bien no puede afirmarse que encierren una especial jerarquía artística, o sean siquiera de original concepción como, por ejemplo, las del parisiense Pere Lachaise, fuerza es reconocer que la Recoleta posee obras de excelentes artesanos, casi todos provenientes de Italia.

No es este el tipo de garden-cemetery, de estilo anglosajón, como abundan en Norteamérica; lugares propicios para el paseo placentero en medio de una ordenada naturaleza, como el de Mont Auburn, en Cambridge, Massachusetts, tan del agrado de las familias bostonianas del período victoriano.

La necrópolis más aristocrizante de Buenos Aires es, pues, la Recoleta, pero la de mayor extensión y capacidad es la llamada Chacarita o Cementerio del Oeste, cuyas innumerables placas significaban para nuestro inolvidable Ramón Gómez de la Serna una inagotable fuente de greguerías e ideas, algunas quizás incorporadas a su genial libro "Los Muertos, las Muertas y otras Fantasmagorías".

Mezcla de estilos

La conocida arquitecta Marta García Barrio Garsd, Máster en Historia de la Arquitectura y del Arte de la Universidad de California, señala en uno de sus ilustrativos trabajos: "El paisajismo inglés no resultó doctrina popular en el sur de Europa, particularmente en Italia. Si Buenos Aires se inspiró en el Madrid borbónico o en el París haussmaniano, su más distinguida necropolis se fue acercando en las postrimerías del siglo a algunos de los densos cementerios italiano".

Los ángeles, es ya cosa sabida, son personajes conspicuos en la imaginería popular contemporánea. Por lo general son figuras de jóvenes alados, de rostro adolescente, que se sostienen en el aire como en un milagro de equilibrio, con los pies ligeramente separados. A menudo muestran un brazo en alto en su acción de lanzarse al vacío, y en una de sus manos suelen empuñar una trompeta, heraldos del juicio final. En la Recoleta abundan los ángeles italianos, reproducidos y transportados a Buenos Aires.

Ciertos autores sostienen que la tendencia a la "feminización" del ángel se inicia durante la Edad Media, transformándolos en seres frágiles y tiernos a modo de homenaje y culto a la Virgen María.

Entre los más robustos en este cementerio de la Recoleta figuran los tres que fueron esculpidos en 1912 con destino al monumento funerario de la familia Paz, fundadora y propietaria del diario "La Prensa", ejecutados por el francés Jules Felix Coutan y que responden a un barroco tardío tradicional y en extremo académico. El ángel situado a la izquierda está apoyado en un ancla, símbolo cristiano de la esperanza, en tanto que el de la derecha sostiene a sus pies una corona funeraria, emblema que los primeros cristianos tomaron de la guirnalda romana, atributo de honor, victoria y gloria.

Lejos de las pasiones cercanas

Luego de transitar por la artesanía italiana del ochocientos italiano, el eclecticismo francés y el neogótico irlandés, llegamos al novecentismo escultórico español personificado por el maestro Mateo Inurria y Lainosa, nacido en Córdoba, Andalucía, en 1869, y autor de importantes trabajos de restauración en la Mezquita de Córdoba. A Inurria, que se inscribió en la escuela humanista idealizante inspirada por el gran Manolo Hugué, se debe un Cristo soberbio hierático, emplazado en el monumento al pionero don Ángel Velaz. Es una estructura arcaica, de belleza estremecedora.

Grandes personalidades de la historia argentina, políticos, militares, religiosos, artistas, escritores; ardorosos contendientes en la vida pública, enemigos irreconciliables, federalistas y unionistas, víctimas y victimarios, encontraron finalmente la paz definitiva en este pedazo de tierra al amparo de las pasiones, bajo las alas de estos ángeles de piedra y mármol en vigilia permanente.

Jorge Luis Borges escribió una certera poesía, labrada sobre una placa en la bóveda de la familia de Diego de Alvear. La dedicó a su amiga Elvira de Alvear, noble y fina dama que hizo de espíritu un culto, y cuyos últimos versos dicen:

Todas las cosas la dejaron, menos
una. La generosa cortesía
la compañó hasta el fin de su jornada,
más allá del delirio y el eclipse,
de un modo casi angélico. De Elvira
lo primero que vi, hace tantos años,
fue la sonrisa y es también lo último.

Tributo de amistad, elegía justa, de uno de los argentinos más grandes que, sin embargo, quiso morir y descansar lejos de su patria, en la añorada Ginebra de su juventud.

Nota: Las fotos y los enlaces fueron agregados por mí. Un último consejo: No dejes de ver, amigo lector, la colección de fotos que un tal Andrés28 publicó en un foro al que llegué investigando un poco. No tiene desperdicio, y de ella he seleccionado las que usé aquí, excepto la del majestuoso amigo que sigue esperando a mi tío para darle su fresca sombra, e ilustra el final de estas líneas.

BARCELONA Y MADRID HACE CIEN AÑOS

En estos días en que mi papá se prepara para su viaje a Madrid y Barcelona, dejo aquí para él y todos los amigos que beben de estas fuentes ciertos videos imperdibles.

El primero es un recorrido en tranvía por la Barcelona de 1908. La música que acompaña barniza las imágenes con una cierta melancolía por una época en la que todo se hacía a una velocidad menor.



En el segundo video, la cosa se pone aún más interesante. El autor compara el recorrido del anterior con la actualidad, y mezcla imágenes de 1908 con 2008. Un detalle: el camino pasa por el Palacio Fuster donde vivía mi familia paterna en el Paseo de Gracia, antes de emigrar secretamente a Francia.



El tercer video es también de Barcelona a principios del siglo XX. Un detalle pintoresco es ver a hombres andando a caballo por las calles.



El último video es también de esa época, pero de Madrid.



Nobleza obliga: Llegué a estos videos a través del primero de ellos, que encontré en el blog Treneando, al cual a su vez arribé desde Historiador.net. Que los disfruten.

DE TESOROS FABULOSOS HUNDIDOS EN EL MAR, POR CARLOS DUELO CAVERO

En el siglo XVII, en España, ya se habían desarrollado técnicas y equipos para la búsqueda y recuperación de galeones, como lo revela un interesante manuscrito conservado en el Museo Naval de Madrid

El tema de la búsqueda de galeones hundidos en el fondo del mar con sus correspondientes cargas preciosas, estaba circunscripto hasta no hace mucho al ámbito de la literatura de ficción, del género de la aventura. Ya no es así. De un tiempo a esta parte ha pasado a ser noticia de gran actualidad que suele aparecer en las primeras planas de los diarios y, a menudo, en los informativos de la televisión.

Ante esos buceadores rebosantes de alegría que sin ningún pudor muestran los frutos de sus pesquisas submarinas -lingotes de oro y plata, joyas y monedas, que ascienden a menudo al total de varias deudas externas- uno, la verdad, tiene la sensación de haber perdido lamentablemente el tiempo, y se culpa por no haber nacido con "l'esprit de l'aventure", e incluso, si nos apuran, por no ser un hombre rana, dicho sea sin segundas intenciones.

Los galeones

Una mañana de julio de 1985 los diarios nos sirvieron con el desayuno los alucinantes relatos que el norteamericano Mel Fisher había hecho sobre el rescate del tesoro del galeón español "Nuestra Señora de Atocha", naufragado en los cayos de la Florida cuando transportaba a España lingotes de plata y otras menudencias por el valor de 400 millones de dólares. Una historia digna de James Bond, pero verídica.

Este ha sido sin duda el rescate submarino más espectacular hasta el presente. Se explica que el tal Fisher -que en rigor debiera llamarse Fisherman, o sea pescador- apareciera junto a sus buceadores ante las cámaras haciendo un alarde de espuma de champán francés sobre la cubierta de su navío.

En estos días nos enteramos por los mismos medios de que un enjambre de buzos y hombres rana especializados en esta lucrativa actividad, localizó finalmente los restos de otro muy buscado galeón, igualmente español, pero mucho más importante que el "Atocha", que probablemente sea "Nuestra Señora de la Maravilla" -¡y vaya si le queda bien el nombre!- naufragado en las Bahamas en 1656 con un argamento cuyo valor no baja de los 1.600 millones de dólares. Del botín reflotado uno ya se conformaría solamente con poseer la esmeralda de 49,5 kilates que -aseguran- contenía uno de los cofres recobrados. La piedra preciosa está justipreciada en un millón de dólares.

La búsqueda de galeones hundidos en las profundidades abismales de océanos y mares del planeta no es cosa de hoy, ni siquiera de ayer. Ya en el siglo XVII se aplicaban técnicas por entonces muy afinadas para intentar el rescate de los tesoros sepultados bajo las aguas. En el Museo Naval de Madrid se conserva un valioso manuscrito debido a don Pedro de Ledesma en el cual éste explica detalladamente cómo a la sazón se ubicaban los galeones españoles perdidos en accidentes propios de la navegación o a causa de los ataques de los piratas, ingleses y holandeses principalmente, que merodeaban por los mares del Nuevo Continente.

Un curioso personaje

El mencionado manuscrito, no hace mucho salido a la luz pública gracias a la inquietud y generosidad de la profesora Lola Higueras, jefa de investigación del Museo Naval de Madrid, encierra un valor documental inestimable ya que aporta datos significativos para el enriquecimiento de la historia de las exploraciones marítimas y la labor de los estudiosos del tema.

La profesora Lola Higueras piensa que el tal don Pedro de Ledesma probablemente sea el mismo personaje que por aquella época -inicios del siglo XVII- era secretario del Consejo de Indias, primero con Felipe III más tarde, hasta noviembre de 1622, con Felipe IV.

Los frecuentes siniestros de las naves de la Corona Española que hacían viajes regulares entre el Nuevo Mundo y la Península Ibérica, ya fuera por acción de las flotas de naciones enemigas o por los cañonazos de los filibusteros, tuvieron la virtud de aguzar el ingenio de la gente de mar para ubicar las embarcaciones y recuperar los tesoros con ellas hundidos.

Un documento "delicioso"

A través de las descripciones de Ledesma, en las que campea un tono deliciosamente ingenuo, el lector puede apreciar hasta qué punto es falsa la tan difundida imagen que pinta al español negado para todo cuanto pertenezca al reino de la inventiva y la técnica. Las cinco preciosas láminas -de un naif encantador- que ilustran y dan realce al documento, fueron realizadas en tinta sepia con una liviana aguada en azules, y tienen la calidad de un cuadro. Una gran parte de la obra de una sorprendente nitidez se debe, pues, a la impecable profesionalidad del fotógrafo Orónez.

Por cierto que alunos pasajes del manuscrito, dividido en dos partes, son de una prosa refrescante, de sabrosa y amena lectura. Así, por ejemplo, el autor dice en nota al pie de una de las láminas: "Esta invención hice yo el año 1623 en los cayos de Matacumbé para buscar los planos de los dos galeones con la plata, "La Margarita" y el galeón de don Pedro Pasquer. Hallé el uno a tres brazas". Alude -dice la profesora Higueras- al galeón "Santa Margarita" que varó y se destrozó en uno de los temibles cayos de los Mártires.

A propósito de las arriesgadas expediciones de búsqueda y rescate en aquellos lejanos tiempos, Lola Higueras comenta en el trabajo que le publicó el excelente semanario de Barcelona "Jano - Medicina y Humanidades": "Es evidente que estos pioneros de la inmersión debieron sufrir gravísimos percances durante su trabajo, aunque la propia naturaleza del mismo provocaría una rápida y dramática selección de hombres especializados, dotados y adaptados para sobrevivir a las inmersiones en estas condiciones". Y más adelante agrega: "Si pensamos que el hombre puede trabajar y habitar hoy hasta los 500 metros en las profundidades marinas de forma habitual, y que es capaz con ingenios teledirigidos, de explorar y explotar los recursos de los océanos hasta los 5.000 metros de profundidad, estaremos en situación de valorar el avance humano en este reto apasionante por dominar las profundidades marinas".

***

A los navegantes de hoy, provistos de una afinadísima "parafernalia" de mapas, radares, sonares, rutilantes equipos de buceo, etcétera, los ha de animar sin duda la lección de coraje y empeño que les legaron sus antecesores, aquellos bravos buzanos del siglo XVIII, a pesar de los escasos y precarios medios con que contaban.

Virtualmente saqueados y degradados los recursos terrestres, la raza humana dirige hoy su mirada esperanzada al mar que no solo alberga en sus profundidades tesoros de galeones hundidos sino algo mucho más codiciable y duradero: riquezas energéticas y posibilidades alimenticias fabulosas. Del hombre depende en definitiva que esta excitante aventura submarina no se convierta en una desordenada e irresponsable explotación como la que ya aflige a nuestro castigado reino terrestre.

Publicado en "La Nueva Provincia", domingo 15 de febrero de 1987. Nota: La ilustración y los enlaces son agregados míos. Dedicado a mi adorada prima Carolina, que hoy cumple felices años.

CAHILL Y SU TEORÍA SOBRE LOS IRLANDESES EN LA CIVILIZACIÓN OCCIDENTAL

A veces es mejor no tener grandes expectativas sobre el libro que vamos a leer, porque entonces si éste es aceptable o bastante bueno, pero no del todo, las expectativas se ven algo decepcionadas. Algo de eso fue lo que me ocurrió con esta obra de Thomas Cahill, quien es un lingüista especializado en Edad Media y se embarca aquí en la aventura de San Patricio y la evangelización de Irlanda.

La línea que separa la perfección de la "mera" corrección puede ser muy sutil. Cahill, sin dudas, se documentó e investigó en fuentes diversas para componer la trama de cómo la religión católica se adaptó a la tradición celta, que se basaba mucho más en la fuerza y el instinto que en la racionalidad. Planteado el problema, el autor traza un paralelo entre un San Agustín que entronca el pensamiento romano con el cristiano, y un San Patricio que recurre a ciertos artilugios, por decirlo de alguna manera, para convencer a los salvajes celtas de que su propuesta es buena para ellos. Un ejemplo de ello está en la transición de los sacrificios humanos a la celebración de la Eucaristía en la que se come el Cuerpo de Cristo.

Está claro, para Cahill, que lo mejor del cristianismo quedó entre los celtas, y que San Agustín representa, en cierto sentido, a lo que será el oscurantismo medieval intolerante y frío. Otros libros refutarían esta teoría, pero no es ella el centro de la obra de Cahill. Este hombre sostiene que los monjes irlandeses empezaron a acumular silenciosamente en sus monasterios el conocimiento que Europa no podía defender ante las hordas de germanos, vándalos, alanos y otros que saqueaban toda Europa.

Lo más interesante del libro está en el recorrido por la vida de los celtas, desde Medb, la reina de Cruachan, hasta Columbanus, el santo sucesor de Patricio, quien llevó la religión católica a los monasterios de la Europa continental junto a numerosos irlandeses contagiados por su optimismo.

La obra se cierra con el sínodo del año 664 en la abadía de Whitby, en Northumbria, donde según Cahill la rama romanizada del cristianismo hizo prevalecer sus tesis sobre la rama celta y condujo a la uniformidad de la religión con Roma. Finalmente, el telón cae con la invasión de las islas británicas por parte de los vikingos. En aquel momento, los monjes irlandeses salvaron lo que pudieron de tanto conocimiento que habían acumulado, enterrándolo en el suelo. Mucho de ello sería encontrado después de siglos, y el ejemplo más importante es el famoso Libro de Kells, expuesto en el Trinity College de Dublin.

El segundo milenio no sería benévolo con Irlanda, que perdió el liderazgo cultural que según Cahill había ostentado en Europa, y fue arrasada o al menos sometida por vikingos primero y anglos después, hasta la Gran Hambruna del siglo XIX en la que los irlandeses morían por falta de alimento, y además eran perseguidos por ser católicos... y por reivindicar un territorio que los ingleses tenían. Cerca de un millón de irlandeses murieron entre 1845 y 1851, y una innumerable cantidad de celtas emigró a otros países como la Argentina.

Irlanda, como ya he dicho en varias ocasiones, ocupa un espacio importante de mi ser, y este libro de Dahill me ha desasnado sobre una parte de su historia. Sin embargo, la divisoria que establece entre la aparente frialdad romana y la sensualidad celta no termina de convencerme, si bien no tengo argumentos científicos para refutarla. Al fin y al cabo, Irlanda se mantuvo unida a la Iglesia de Roma en medio de las peores dificultades, y otras regiones como Grecia y Rusia, en cambio, construyeron sus propias iglesias alejadas de la ortodoxia europea.

"De cómo los irlandeses salvaron la civilización" es un libro de redacción florida y lectura muy recomendable por su originalidad y la erudición del autor. El lector disfrutará recorriéndolo e imaginando a un pueblo que mantuvo lo mejor de la cultura occidental mientras la Europa continental era arrasada por los invasores bárbaros.

Algunas páginas del libro pueden verse aquí, gracias a Google Books. Con las flechas del teclado el lector puede recorrer la obra.

LA PRIMAVERA NO EMPEZÓ

Ya he escrito en este espacio sobre la llegada de la primavera: el amigo lector puede revisar mis archivos.

¿Qué puedo agregar a lo ya dicho? Más que agregar, recordar que la primavera no ha comenzado todavía. Lo siento, muchachos, hay que esperar un poco más. Y mientras tanto, pueden festejar el Día del Estudiante.

Digo más: no hay por qué ponerse ansiosos por el fin del invierno. Al fin y al cabo, es una estación que nos regala sus propios dones, como la nieve de aquel 9 de julio en el que supimos armar muñecos o arrojar bolas. No despreciemos al invierno, que ha sido además el que salvó a Europa y posiblemente al mundo entero de dos imperios: el de Napoleón y el de Hitler.

La imagen que ilustra este breve comentario es "La Primavera" del maestro Sandro Botticelli. Para agrandar la obra, pueden hacer click sobre ella.

UN CUENTO BREVE DE COCTEAU

Hoy abrí al azar la "Antología de la literatura fantástica" de Borges, Bioy Casares y Ocampo, y me encontré con un relato tan genial que decidí traerlo a este rincón. Se trata de "El gesto de la muerte", del polifacético artista francés Jean Cocteau (en la imagen, retratado por Amedeo Modigliani).

Si el triunfo de un cuento está en la concisión para narrar una sucesión de hechos desde la introducción hasta el desenlace, esta es una obra maestra. Dice así:

Un joven jardinero persa dice a su príncipe:

- !Sálvame! Encontré a la Muerte esta mañana. Me hizo un gesto de amenaza. Esta noche, por milagro, quisiera estar en Ispahan.

El bondadoso príncipe le presta sus caballos. Por la tarde, el príncipe encuentra a la Muerte y le pregunta:

- Esta mañana, ¿por qué hiciste a nuestro jardinero un gesto de amenaza?

- No fue un gesto de amenaza -le responde- sino un gesto de sorpresa. Pues lo veía lejos de Ispahan esta mañana y debo tomarlo esta noche en Ispahan.

SOY MI BLOG

En eCuaderno, José Luis Orihuela publicó un excelente decálogo sobre los blogs. Hay muchos textos de este tenor y formato dando vueltas por ahí, pero éste me gustó y pensé en traerlo a estas playas para el amigo lector que aun se siente algo desorientado con respecto a qué es un blog. Si bien no abarca los blogs que son pensados para un fin comercial (que también los hay, y muchísimos), la nota identifica bien a quien escribe algo con pasión y se ve reflejado en los textos que va acumulando tras meses de corretear sobre el teclado. Es el caso de este servidor.

Rescato el punto del decálogo que más me gustó. Es el último de los diez:

"10 - Un blog es la voz particular de alguien. Un blog es el estilo de su autor, sus puntos de vista, sus preferencias, sus manías y sus gustos. Un blog es la proyección de una persona en la red, es una identidad que se va construyendo y expresando con retazos (enlaces, textos, vídeos, imágenes). Los blogs son personas que nos proponen una conversación".

El día que empecé este blog, no sabía muy bien dónde terminaría ni adivinaba la infinidad de temas sobre los que ya he escrito, pero puedo decir que de tanto en tanto se me da por releer sus contenidos y me veo como en un espejo.

Alguna vez le dije a alguien: "Yo tengo un proyecto y soy ese proyecto". De la misma manera, podría aplicar la sentencia a este manojo de reflexiones y afirmar: "Yo tengo un blog y soy ese blog".

Amigo lector, allí en esa silla donde te sientas cuando me lees, sabes más de mí que muchos de los que conocen mi rostro, mi nombre y apellido.

¿CAMBIO DE GUARDIA?

Fue el sueño ideal. Semifinal aplastante frente a Nadal, a quien muy pocas veces había visto tan desmoralizado en una cancha pese a sus festejos tribuneros. Y la final, una artesanía que construyó de a poco en un partido que dejó de todo. Lo tuvo Federer en ese final del segundo set, cuando estuvo a dos puntos de quedar al borde de la victoria con su saque. Pero este chico tiene una cabeza formidable y es capaz de tirar un passing-shot a la carrera en un momento en el que no hay margen de error, y meterlo.

Al observar cómo Del Potro iba envolviendo a Federer en un manojo de nervios -algo que solo Nadal ha logrado- recordaba el partido que el gran Roger le ganó a Pete Sampras en aquel Wimbledon de 2001. Hay diferencias: Sampras, si bien estaba en un nivel tremendo, ya encaraba el epílogo de su carrera mientras que a Federer le queda cuerda para al menos dos años más. Sampras, además, le llevaba 10 años a Federer, y éste le lleva ocho a Delpo. Y la más importante: aun no sabemos qué pasará con la carrera de Del Potro, aunque si sigue así llegará a número uno, o al menos ese es mi modesto pensamiento.

Impresiona saber que Federer no perdía en el US Open desde 2003 -casualmente, frente a otro argentino, el Rey David-. Otro dato: solo Djokovic y Nalbandian les habían ganado a Federer y Nadal en un mismo torneo, con el agregado de que el Rey David lo había hecho dos veces... en dos semanas, en esos memorables Masters Series de París y Madrid en que jugó el mejor tenis de su vida.

Lamentablemente no dejé constancia escrita de mi pronóstico, pero cuando en abril lo vi a Delpo perder y llorar aquel partido en cinco sets frente a un Federer que luchaba por su primer Roland Garros, sentencié que le ganaría la final del US Open, su torneo preferido en su superficie favorita.

Es muy gratificante sentir que los argentinos tenemos a un embajador lleno de serenidad y humildad, algo no muy común en nuestro terruño. Ayer veía a todos los pequeños que miraban el partido y se enfervorizaban allá en Tandil, y pensaba en lo importante que es un modelo de deportista para estos jóvenes que quizás no encuentren muchos referentes. El New York Times ya hablaba de la tierra de Del Potro en las ruedas iniciales del torneo. En la nota, el nuevo ídolo decía que su comida favorita era la carne argentina, pero lo más gracioso, según contó después a un medio local, fue que también quería agregar los quesos y salamines de Tandil pero no sabía cómo decirlo en inglés. Humildad para contarlo, que se tradujo también en sus declaraciones emocionadas tras la gigantesca victoria en la final.

Un párrafo aparte para Franco Davín, que construyó un Gaudio campeón en Roland Garros y ahora logra este fenómeno en Estados Unidos. Los entrenadores argentinos son dignos de admiración, y esto incluye a los que guían a los juveniles en sus primeros pasos por el circuito.

Federer tiene cuerda para rato. ¿Nadal? Depende de su físico. Djokovic es el último cuco que le queda a Del Potro, y creo que no tardará en pasarlo. Murray será, seguramente, su clásico, aunque está cada vez más cerca de agarrarle la mano. Así como está, Del Potro seguirá subiendo, de a poco y tranquilo, hasta la soñada meta de número uno. Que se le dé depende de su físico -tal como él mismo declaró en la entrega de premios-, su cabeza y su entorno. Le sobra tenis, y hay quienes afirman que sin dudas lo será. Esperemos, y mientras tanto disfrutemos de este nuevo fenómeno del tenis argentino.

NEW YORK CUMPLE 400 AÑOS

El otro día, charlando con una amiga de la casa, me enredé en un pequeño debate sobre quiénes habían fundado la ciudad de Nueva York. Yo sostenía que habían sido los holandeses, y ella me retrucaba que habían sido los alemanes. Antes de irme a dormir, acudí a la "Breve Historia de los Estados Unidos", de Allan Nevins y Henry Steele Commager. Encontré allí el siguiente relato que fortalecía mi sospecha:

"Los holandeses habían enviado a Henry Hudson, navegante inglés, a que explorara el río que lleva su nombre, tarea que realizó en 1609. Tras él llegaron traficantes de pieles holandeses, y, en 1624, se levantó un pequeño poblado en la isla de Manhattan. La provincia de Nueva Holanda creció muy lentamente y no logró proporcionarse instituciones de autogobierno, pero sí dejó una huella permanente en el sistema de haciendas a lo largo del Hudson, en la arquitectura y en las familias "knickerbocker" -o sea, descendientes de holandeses-, que habrían de desempeñar un papel sobresalliente en la historia de Nueva York y de la nación".

Recorrí luego las primeras páginas de la historia de Estados Unidos escrita por Paul Johnson -que empieza con la cita de Shakespeare en "Noche de Reyes" o "Twelfth Night": "No temáis la grandeza"-. No encontré allí una sentencia precisa sobre la fundación de Nueva York, aunque sí algunas referencias a las luchas entre los asentamientos holandeses y las tribus indígenas que los rodeaban, como los 120 algonquinos que huían de sus vecinos mohawk y fueron liquidados por los colonos.

Las pequeñas dudas que podían quedarme se disiparon cuando leí en los diarios que la ciudad de Nueva York festejaba los 400 años de su fundación. En particular, es interesante el artículo que publicó el diario español "El País", cuya lectura recomiendo. Llegué así a un sitio en el que los holandeses recuerdan aquel hecho con orgullo, pese a que esas tierras fueron ocupadas por los ingleses en 1664. De hecho, la princesa Máxima de Holanda ya ha visitado New York con su esposo en ocasión del aniversario.

En su origen, la ciudad de Nueva York no tuvo ese nombre sino el de Nueva Amsterdam, en clara referencia a su parentesco de sangre con la capital de donde venían los colonos.

Dado que por mis venas corre sangre holandesa y estadounidense, me uno a los festejos por la fundación de Nueva York en este pequeño rincón, y confirmo de paso el dato de sus orígenes que creía cierto. La familia de mi mamá supo habitar una casona sobre la margen del río Hudson, el que lleva el nombre del ilustre aventurero que llegó a esas tierras para ser recordado por siempre.

FELIZ CUMPLEAÑOS, PEPE BIONDI

Hoy cumpliría 100 años Pepe Biondi, el humorista argentino a quien homenajeé ya el 4 de octubre de 2007 bajo el título: "Pepe Biondi, el payaso de todos". Invito al amigo lector a leer o releer aquellos párrafos, de los cuales se desprendió en los comentarios un pequeño debate sobre el significado del humor sano.

Pepe Biondi alegró, como otros, mi infancia de TV en blanco y negro, y me hace reír cada vez que veo uno de sus videos. A los que ya había dejado en aquella ocasión, agrego ahora tres más para cerrar la semana laboral con mucha alegría, como se debe.

El primero de ellos, con Pepe Luí, está dedicado a mi padre, que me ha regalado las raíces ibéricas que el personaje parodiaba con garbosa frescura. El segundo, con el guapo Pepe Malevaje, es para alquilar balcones. El tercero está dedicado a mi amigo el Baluarte, quien es un fiel seguidor de este espacio y comparte rubro afín con el protagonista: Pepe Curdeles.

LA NOCHE Y SUS MILAGROS

Me encuentro de repente en una fresca noche de septiembre, escribiendo frente al monitor y disfrutando de la plácida nocturnidad envuelto en el silencio pleno. Un perro ladra a lo lejos, ensayando quejas contra el amo que lo ha dejado afuera. Algún auto acelera, quizás porque la luz amarilla brilla en su horizonte inmediato. Mi familia, ignorante de perro y semáforo, duerme.

La noche ha sido telón de fondo de un milagro en mi vida. He contado en detalle cómo conocí a Paula un 31 de diciembre, en la antesala del tercer milenio.

En la noche porteña recorrí barrios y esquinas, con suerte diversa. Me corrieron y también me amenazaron, pero nunca me robaron. Curiosamente, mis cuatro encuentros con los amigos de lo ajeno fueron bajo la luz del día.

"Si fuera intendente taparía el sol", dijo alguna vez el Bambino Veira, o el Loco Doval, aunque ¿qué importa cuál de los dos fue? Lo relevante es la verdad oculta tras la aparente frivolidad. Aunque mi amigo el Capitán Escarlata diga que le gusta más el día porque juega al fútbol en horario vespertino, nadie podrá negar que la noche posee una magia única, una suerte de intimidad protectora y desafiante a la vez, que se cuela en nuestras rutinas e insinúa nuevas aventuras.

Entienda bien el amigo lector: no hablo de correrías en busca de la juerga, sino de estímulos a la imaginación, que se encarnan en nuevas lecturas (como la de este blog que cada vez tiene más rincones), en conversaciones imprescindibles con el amigo, el hermano o el prójimo, y en diálogos con uno mismo, que siembran el terreno para las luchas del día siguiente.

Cuando estaba en el segundo o tercer año de mi carrera y todo me costaba más, la noche me servía de refugio para el estudio. A las tres o cuatro de la mañana, me sentía cómodo en la soledad del silencio y el abandono totales. Mis libros y apuntes eran únicos testigos de mi lucha incesante por tener ese diploma -aun lejano- y el café recalentado era excusa para el recreo. Así me recibí.

Yo soy un firme defensor de la noche como espacio para la creatividad. La noche ofrece un ámbito de descanso que crea universos para emplear libremente la imaginación. Es solo cuestión de quedarse un rato despierto y pensar. Pensar sin miedos, sin ataduras, solo pensar. De la cabeza de una persona pueden salir las ideas más disparatadas, pero cuidado con ellas, porque pueden ser grandes avances para la humanidad, el vecino o el partido de mañana.

Hoy en día, la actitud contemplativa ha pasado de moda. Todo es actividad mecánica, búsqueda de resultados y control de eficiencia, conciente o inconciente. La contemplación, llámese ocio si se quiere, es necesaria para ordenar las ideas y los sueños, y seguir difrutando de la maravillosa aventura de la vida.

Loada sea la noche, que me permite divagar sobre esta página sin refrenarme y sin darme cuenta de que ya había escrito varias de estas cosas hace tres años. Me voy a dormir.

EL PETISO OREJUDO Y EL MAL ENTRE NOSOTROS

En La Nación.com publicaron una investigación multimedia sobre el Petiso Orejudo, el primer asesino serial famoso que tuvo la Argentina. Álvaro Abós ya se había ocupado de él en un excelente artículo y también hay más detalles en el blog "Escrito con Sangre", incluyendo un estremecedor video de 21 minutos, que he insertado más abajo. Antes de él también incluyo un pequeño documental de un programa español sobre el caso (el presentador es curioso). El tema no es apto para menores ni personas impresionables.

No pude dejar de recordar una nota que había escrito hace unos tres años en este espacio, con algunas reflexiones sobre este personaje y esa malévola faceta que habita a todo ser humano, y que por suerte aflora solo en unos pocos. Vale la mención de aquel archivo.

El ser humano puede ser un monstruo, pero nunca deja de ser humano. El mal existe.

LAS HERAS Y SAN MARTÍN

Siempre me ha llamado la atención, cada vez que voy al mausoleo de San Martín en la Catedral de Buenos Aires, que uno de quienes acompañan al gran prócer en su descanso sea Juan Gregorio de las Heras. Tomás Guido, cuyos restos ocupan la urna que está a la izquierda del visitante, fue amigo y confidente de San Martín hasta el final, como lo prueban las numerosas cartas que podemos encontrar en la obra de Patricia Pasquali, "San Martín Confidencial". Pero de Las Heras, que ocupa la urna de la derecha, ignoraba la razón de su presencia tan selecta en ese mausoleo, que se suma a la del soldado desconocido ubicada detrás del monumento.

Las Heras tuvo un desempeño muy importante en la gestación de nuestra independencia y su sostenimiento, ya que combatió en las Invasiones Inglesas, ayudó a organizar el Regimiento de Patricios en la Revolución de Mayo, fue gobernador de Buenos Aires entre 1824 y 1826, y también fue general de división del ejército chileno.

Junto a San Martín, ocupó un rol importantísimo en la campaña libertadora, al cruzar los Andes al mando de una división a través del Paso de Uspallata, y liderar parte de las fuerzas vencedoras en Maipú y Chacabuco. Incluso en el desastre de Cancha Rayada logró retirar a 3.500 hombres del campo de batalla cuando la derrota ya era un hecho, lo que posibilitó el rearme y las posteriores victorias ya mencionadas. De hecho, encontré en Educ.ar la siguiente cita de Mitre: "Las Heras salvaría la revolución americana en el día de su mayor conflicto".

Pero aquí llego a mi desconcierto: el hombre que fue uno de los dos elegidos para acompañar el descanso eterno de San Martín en su mausoleo tuvo visibles diferencias con éste e incluso recibió sanciones por ello.

El 14 de mayo de 1816, en carta a Tomás Guido, San Martín desaconsejó el nombramiento de Las Heras al mando del Regimiento 11 para la expedición libertadora a Chile. "Heras tiene disposición y deseos pero no tiene conocimiento del manejo interior de un cuerpo", escribió el santo de la espada. Según Pasquali, Las Heras se enteró de estas reflexiones y comenzó a conspirar junto a otros implicados "para resistir por la fuerza el pretendido relevo, planeando incluso atentar criminalmente contra la persona de San Martín". Agrega: "La confabulación fue abortada a tiempo por el Comandante del Ejército, quien no tomó represalias contra Las Heras, como sí lo hizo con otros dos implicados; solo se limitaría a reducir su regimiento, el n° 11, a un solo batallón (...) De todos modos ese fue el origen de un sordo resentimiento que se arraigó en aquel coronel contra su jefe".

De todas maneras, en cartas posteriores San Martín siempre se interesaba por Las Heras cuando ya no lo tenía a su lado, y éste fue ascendido antes de la campaña al Perú, en la que tuvo un rol de aun mayor jerarquía: jefe del Estado Mayor. Pero fue allá donde Las Heras solicitó su retiro del Ejército Libertador en disconformidad con decisiones de San Martín.

En la misma página de Educ.ar, encuentro que "la Comisión de Repatriación de los restos del general San Martín había propuesto al Gobierno Nacional la erección en el mausoleo de la Catedral de cuatro estatuas de los más distinguidos generales del Libertador «para los cuales están preparados los nichos, pidiendo a V. E. -dice la nota- solicitar al Congreso decrete ese honor para los generales Las Heras, Arenales, Alvarado y Zapiola»". Como suele ocurrir en nuestro bendito país, solo uno de ellos tuvo el honor de ser enterrado junto a San Martín, y fue Juan Gregorio de las Heras.

Esto no pretende ser un análisis exhaustivo de la relación entre San Martín y Las Heras (otros saben mucho más que quien esto escribe sobre el tema), sino más bien un interrogante que se me plantea al ver al segundo junto al primero en el mausoleo, habida cuenta de los méritos que tantos tienen para estar allí. No le quitaremos sus bien merecidos laureles a Las Heras, pero hubo disensos entre ambos y otros personajes fueron siempre más cercanos en el sentimiento al héroe argentino.

HITCHCOCK SIGUE DANDO MIEDO

Ayer se cumplieron 110 años del nacimiento de un genio del cine: Alfred Joseph Hitchcock. Siempre vale la pena volver a ver "Psicosis" o cualquiera de las otras. Hace poco vimos con Paula, por ejemplo, "La Soga", película de 1948 en la cual dos amigos de la universidad asesinan a un tercero, lo esconden en un baúl e invitan a la familia de la víctima a comer (por supuesto sin saberlo) usando el baúl como mesa.

El gran director de thrillers, que era un admirador de Edgar Allan Poe, solía tener apariciones fugaces en sus películas, que casi siempre pasaban inadvertidas para el público pero quedaron registradas para siempre. En su homenaje, dejo al amigo lector un video con esas apariciones (llamadas "cameos").



A modo de yapa, los invito a ver también el anticipo de la película "Psicosis" que salió al aire, donde el propio Hitchcock guía al espectador por el gran escenario de los hechos, con una gracia inigualable y un sugestivo suspenso. El final del corto es digno de la película que vendría después, y tiene un detalle que no revelo para no arruinar la pequeña sorpresa. Pueden encontrar ese detalle aquí.



Una señora le dijo una vez al gran director que su hija había quedado tan aterrada con la escena de la ducha en "Psicosis" que no podía bañarse en la ducha. Él le contestó mordazmente que probara con el lavado en seco. De hecho, Janet Leigh -la protagonista de la escena- también quedó afectada por ella en su vida cotidiana, y cada vez que se bañaba aseguraba las puertas y ventanas de la casa y dejaba la del baño abierta. Puedo decir, en mi humilde caso, que en ocasiones he sentido una irracional aprensión -"miedo" no es la palabra- frente a una cortina de baño, aun sin haber visto "Psicosis".

Disfrutemos la magia de Hitchcock, el maestro del miedo que afirmó: "No hay terror en el golpe, sino solo en su anticipación". En otras palabras: el miedo no está ahí afuera sino dentro de nosotros.

REALISMO E IDEALISMO

"Some see things as they are and ask why. Others dream things that never were and ask why not." (George Bernard Shaw)

Traducción: "Algunos ven las cosas como son y preguntan por qué. Otros sueñan cosas que nunca fueron y preguntan por qué no."

¿A quién le haces tus preguntas, amigo lector?

VIGGO Y BORGES, UNIDOS POR EL CICLÓN

Imperdible nota a Viggo Mortensen en La Nación con motivo del lanzamiento de una colección de poesía argentina contemporánea por parte de la editorial que él dirige.

Rescato un par de respuestas suyas:

-Fútbol y poesía ¿dónde convergen?

-En el Bambino Veira, por ejemplo.

-¿Por qué de San Lorenzo?

-Porque nací.

-Borges era un admirador de la mitología escandinava. ¿Leyó su obra?

-Le voy a contar algo que a lo mejor no sabe de Borges. Cuando él trabajaba en la biblioteca Miguel Cané, no muy lejos de San Juan y Boedo, e iba a almorzar a un café de la zona, los hinchas de San Lorenzo le insistían continuamente que tenía que hacerse hincha del Ciclón, hasta que el escritor, al cual no le interesaba nada el fútbol, finalmente aceptó llamarse "un cuervo más". Y hasta se dice que su pijama favorito era azulgrana.

Y pronto cita a Borges al reflexionar sobre su rol de hincha: "[...] Pero pronto noté que San Lorenzo de Almagro casi nunca ganaba. Entonces yo hablé con ellos y me dijeron que no, que el hecho de ganar o perder era secundario -en lo que tenían razón-, pero que San Lorenzo era el cuadro más científico de todos. Eso me dijeron, ¿sí?, se ve que no sabían ganar, pero lo hacían metódicamente."

En la foto que acompaña estas líneas, vemos al gran Mortensen junto a Cate Blanchett, en una de las ceremonias de entrega de los Premios Oscar. El hijo de la blonda actriz debe haber nacido cuervo, sin dudas.

Gracias, Viggo, Boedo es barrio de tango, cultura y San Lorenzo.

BRIAN BORU, EL ÚLTIMO REY DE IRLANDA

El viernes pasado mi señora mamá cumplió años y salí con Pedrito a buscar su debido obsequio. Nada parecía más indicado que el negocio de souvenires irlandeses que se encuentra en la galería de Echeverría y Zapiola, frente a la estación Belgrano "R". Y efectivamente, allí dimos con un cuadrito del rey Brian Boru, enigmático y señorial, que apartamos para Mamá. Desde su expresión severa pero bondadosa, el personaje en cuestión me exigió mayor investigación de sus hazañas, y helas aquí.

Podemos decir que Brian Boru fue el último rey que unificó a Irlanda en una sola nación celta. Nos hallamos alrededor del año 1000. Su hermano y su madre murieron a manos de los vikingos, que como se sabe anduvieron por esas tierras y es altamente probable que hayan llegado hasta América, aunque una versión sostiene que antes lo hicieron los mismos celtas desde España.

El hermano de Brian, Mathgamain, era el líder del clan Dál gCais, y después de vencer a los rivales de los Eóganacht, fue a un encuentro de reconciliación con ellos que resultó un desdichado engaño: los anfitriones lo asesinaron, y Brian tomó el mando para vengar a su hermano. Mató a Mael-Muad, el rey asesino, y permitió a su hijo que conservara el trono del clan en Leinster, pero por supuesto bajo su mando.

Esto fue el inicio de las campañas guerreras de Brian Boru, que extendieron el reinado de su clan por toda Irlanda. Sin embargo, Leinster volvió a rebelarse tras una especie de golpe de estado contra el rey aliado de Brian. El buen Boru sitió Dublin (la actual capital de Irlanda) y venció a Sigtrygg Barba de Plata, primo de Máel Mórda mac Murchada, nuevo rey de Leinster.

Finalmente, en 1002 Brian Boru se convirtió en el rey de toda Irlanda, aunque tuvo que seguir luchando contra nuevas rebeliones, la más importante de Máel Mórda otra vez, quien tenía en sus fuerzas a los temidos vikingos. Brian ganó esa batalla, pero perdió la vida en ella. Esto marcó el fin de los reyes celtas en Irlanda, y unas décadas más tarde llegarían los normandos y por ende los ingleses (Guillermo el Conquistador había invadido Inglaterra en la batalla de Hastings, en 1066). Irlanda no volvería a ser libre hasta el siglo XX.

Brian Boru es un personaje muy reconocido en Irlanda. Favoreció la labor de los monasterios de la isla, que como narra Thomas Cahill en el libro que ocupa mis días actuales, "salvaron la civilización" occidental. De él se cuentan muchas historias. Por ejemplo, que tenía un harén, que poseía 30 perros y 40 gatos, y que tocaba muy bien el arpa (de hecho la más antigua de Irlanda es atribuida a él, aunque el carbono 14 indique lo contrario).

Por supuesto, existe una Brian Boru Pipe Band en... ¡Minnesota!, que pueden escuchar aquí y tiene su correspondiente página en Facebook. También un triatlón que lleva su nombre a título de desafío, y un Brian Boru Club en Inglaterra. Sin olvidar, por supuesto, la cerveza Brian Boru y varios pubs del mismo nombre del héroe irlandés. Su fuerte y sus tierras son legendarios.

De su linaje descienden los O'Brien, uno de cuyos representantes fue granadero y asistente de San Martín, tal como ya he mencionado.

Este manojo de apuntes sobre Brian Boru está dedicado a mi mamá, para que sepa quién la contempla desde ese pequeño cuadro que ha llegado a su hogar.

MOZART INÉDITO

Alguna vez he mencionado por acá el llamado efecto Mozart. Pues bien, recientemente descubrieron unas partituras inéditas del genio musical más grande de todos los tiempos, y en Salzburgo tocaron dos de esas obras, que el gran Wolfgang compuso cuando tenía... ¡siete años!

A través de BlogBis llegué a una nota de un diario francés donde se pueden escuchar las obras. Están en este enlace. Relájese el amigo lector, suba el volumen y después me cuenta.

A veces pienso que Mozart fue un ángel enviado por el Barba a la Tierra, que se divirtió un rato con nosotros y nos dejó un anticipo del Cielo en esta vida.

CARLOS ROBERTS Y LA OBRA MÁS COMPLETA SOBRE LAS INVASIONES INGLESAS

En este rincón ya me había referido a ese hecho fundacional de la historia argentina que fueron las Invasiones Inglesas. Ahora he terminado de leer la obra de Carlos Roberts, que es un clásico de la literatura sobre ese hito de la independencia. Publicado por primera vez en 1938, el libro sigue siendo una fuente de consulta permanente para cualquier interesado en saber más del tema, y revela toda la trama de las invasiones que estuvieron a punto de poner a la naciente Argentina en la órbita del Imperio Británico.

Roberts, que era ingeniero militar y poseía documentación desconocida sobre las Invasiones Inglesas, viajó e investigó durante años y afortunadamente nos dejó el fruto de su trabajo en forma de un libro -cuyo título completo es "Las Invasiones Inglesas del Río de La Plata y la influencia en la independencia y organización de las Provincias del Río de la Plata"- y donaciones varias. Describe con lujo de detalles toda la trama política que hubo detrás de la llegada inglesa al Río de la Plata, y lo hace con cartas, mapas y testimonios que dejaron los protagonistas de la contienda. El lector descubre lo cerca que estuvieron los ingleses de reconquistar Buenos Aires, y los errores garrafales de Whitelocke que lo impidieron ante un Liniers casi vencido en lo que hoy es Plaza Once. Si Whitelocke no hubiera decidido frenar su ofensiva para esperar a su retaguardia, la gloriosa defensa de los milicianos porteños no habría tenido tiempo de reorganizarse y la Plaza Mayor habría sido pan comido para los invasores.

El libro no se limita a los años 1806 y 1807. Llega hasta el año 1870 relatando la influencia definitoria que tuvo Gran Bretaña sobre los primeros pasos de la Argentina como nación independiente, a tal punto que si no hubiera sido por ella habría sido muy difícil que España no derrotara a los revolucionarios de 1810 rápidamente. De hecho, la resistencia que los ingleses encontraron en las calles de Buenos Aires durante la segunda invasión -cuando vinieron con 9.000 hombres- se debió a sus mensajes ambiguos sobre su posición en cuanto a su objetivo final, que era principalmente económico: abrir los puertos del Plata al comercio inglés, algo que España se cuidaba muy bien de evitar y que generaba un contrabando gigantesco.

Muy interesante es el relato sobre cómo una tercera invasión estuvo al borde de volver a Buenos Aires pero se desvió a último momento a España -en 1808- debido a la rebelión ibérica contra la dominación napoleónica que se inició en aquel 3 de mayo tan bien retratado por Goya en uno de mis cuadros preferidos. ¡Ah, los recovecos de la Historia!

Roberts describe a todos los personajes que tuvieron algo que ver en la contienda y se detiene en algunos en especial. De Mariano Moreno, por ejemplo -a quien ya nos referimos con motivo de mi lectura anterior- lo pinta como un desequilibrado, mientras que al británico lord Strangford, el hombre que desde Río de Janeiro apoyó a los patriotas del Plata, lo deja como un amigo de estas tierras.

El lector también se encuentra con detalles como el juicio al que fue sometido Whitelocke al volver derrotado a Inglaterra -cuya transcripción completa encontré esta semana en la librería Cúspide-, y de cómo se salvó de ser condenado a muerte por ser pariente de la Casa Real. Los capítulos dedicados a la diplomacia europea son apasionantes, y al recorrerlos podemos darnos cuenta de que la Historia tiene mil caminos posibles, pero uno solo efectivamente concretado aún sin haber sido el más probable en su momento. Los roles de España, la Francia de Napoleón, Portugal y Estados Unidos son analizados con perfección, y también las internas en el gobierno británico.

Existen muchos libros sobre las Invasiones Inglesas, pero creo firmemente que el que he leído es el primero en la lista para todo aquel interesado en el nacimiento de la patria, que se gestó cuando los criollos comprendieron que no necesitaban a España para rechazar a un ejército imperial.

Posdata: el general escocés Robert Craufurd -que posteriormente tuvo un desempeño brillante en la guerra anglo-española contra Napoleón- fue el jefe de la expedición naval en la segunda invasión, y escribió un libro en el que daba cuenta del desarrollo de toda la aventura. Las maravillas de Internet nos permiten tenerlo al alcance de un click.